Le Jardin mouillé
La croisée est ouverte: il pleut
Comme minutieusement,
À petit bruit et peu à peu,
Sur le jardin frais et dormant.
Feuille à feuille, la pluie éveille
L'arbre poudreux qu'elle verdit;
Au mur, on dirait que la treille
S'étire d'un geste engourdi.
L'herbe frémit, le gravier tiède
Crépite et l'on croirait, là-bas,
Entendre sur le sable et l'herbe
Comme d'impercertibles pas.
Le jardin chuchote et tressaille,
Furtif et confidentiel;
L'averse semble, maille à maille,
Tisser la terre avec le ciel.
Auteur: Henri de Régnier